(...)
"Tal vez aún podría ser tu papel de cuentos,
aquel roce suave de alientos
como el beso de un enfermo a punto de morir.
Y quizá mis miedos cabalguen sempiternos la noche
comiéndose su valle de muerte
y algo en tus ojos se gane mi nombre,
algo que termine por entregarme al agua,
o demasiado lejos a una estrella en el norte.
Día. Hastío.
Día. Tu nombre.
Día vano.
Día pagano.
Como crisálida tu cuerpo nube.
Tu boca, un túnel del tiempo..."
(Fragmento)
(Fragmento)
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